E mi hanno fatto domande sulla mia vita interiore,ed in qualcuna delle mie risposte c’era il tuo nome.

Di solito chi scrive ha solo due amici veri: sigaretta e penna; entrambi ti uccidono in una maniera o nell’altra.

E cos’è quest’amore se non Follia? Fissiamo i nostri occhi sordi incrociarsi nel crepuscolo, varcare le colonne di Ercole e disperdersi a Occidente. – Quanti sguardi non sono ritornati indietro? – Dimmi se non è Follia osservarti mentre piangi, barcollare mentre sorridi. E nei miei sospiri ho contato chilometri, e adagiato rimembranze. Ci siamo odiati in silenzio un po’ come tutti gli altri, lungo i confini delle nostre promesse. – Come siamo stolti! – Siamo solo bambole di pezza, pieni di toppe, ma ancora orgogliosi dei nostri buchi… nell’animo.

Ci sono giorni in cui muori un po’ di più. Oggi è uno di questi.

Con l’oro si possono mandare anche le anime in paradiso.

Amo appassionatamente il mistero, perché ho sempre la speranza di svelarlo.

Le parole sono il denaro dei folli.

Ah, dove al mondo sono state fatte maggiori stoltezze che tra i compassionevoli? E che cosa al mondo procura più sofferenza dei compassionevoli?
Così una volta mi parlò il demone: “Anche dio ha il suo inferno: è il suo amore per gli esseri umani.”
E più recentemente gli ho sentito dire queste parole: “Dio è morto; dio è morto della sua compassione per gli esseri umani.”

Così parlò Zarathustra.

La mia solitudine non dipende dalla presenza o assenza di persone, al contrario, io odio chi ruba la mia solitudine, senza, in cambio, offrirmi una vera compagnia.

Voglio innamorarmi in modo
che la sola vista di un uomo,
anche a un isolato di distanza,
mi faccia tremare, mi indebolisca,
mi faccia sussultare addolcendomi
….E’ così che voglio innamorarmi,
così totalmente
che il solo pensiero di lui
mi porti all’orgasmo

Continuiamo a fare l’amore?
hai detto non ancora sveglia una mattina,
per tutta la notte ci eravamo solo sfiorati
con la punta delle dita, con i piedi.

Il senso terribile che tutto quel che si fa è storto, e quel che si pensa e quel che si è. Nulla può salvarti perché qualunque decisione tu prenda sai che sei storto e così la tua decisione.

L’immagine, come la lingua, non è mai una traduzione diretta della realtà. Soprattutto quando si tratta della realtà dei colori.

Cosa insinua di incerto l’amore
nella speranza, il fiore quale scandalo
nella sua erta oltranza? Dove sei,
amando dove sei?

Nell’altra stanza
odi un canto, un passo strascicato
di danza, e non ci vai, resti dubbioso.
Sai che talvolta è meglio la distanza
che inoltrarti in un ritmo che ascolti
e che vuoi che rimanga nel suo enigma
in cui molti significati, troppi
forse, sono racchiusi nel suo stigma.

E quello fu l’abbandono – mi abbandonai, mentre stavo fra le sue braccia, a fantasticare di un futuro. Mi abbandonai a pregustare, con piacere, il modo in cui avremmo imparato a conoscerci; a conoscere di noi ogni muscolo, ogni terminazione nervosa, ogni cicatrice, ogni genere di cicatrice, anche quelle che da soli non riuscivamo a vedere, per trovare le quali occorreva un’altra persona

Facemmo all’amore nel modo violento e feroce che avevo quasi dimenticato a forza di navigare nel veliero delle acque quiete della seta azzurra. In quel disordine di cuscini e di lenzuola, stretti nella viva nudità del desiderio, avvinghiandoci sino a smarrirci, mi risentii di vent’anni, contento di avere tra le braccia quella femmina selvaggia e bruna, che non si scioglieva tra le mani quando la montavano, una puledra forte da cavalcare senza tante storie, senza che le mani sembrassero diventare troppo pesanti, la voce troppo dura, i piedi troppo grandi, la barba troppo ispida, e che mi scaricava una sfilza di parolacce all’orecchio e non mi faceva sentire il bisogno di essere cullato con tenerezze né ingannato da adulazioni. Poi, assopito e felice, riposai un momento accanto a lei, ammirando la curva solida del suo fianco…

Bisbigliami nell’orecchio
anche parole senza senso,
sussurrami nell’orecchio
frasi anche senza un filo
che non sia il sentire
il suono della tua voce.
E così, mentre ti ascolto,
ricordo il tuo odore
che mi rapisce l’anima

Si sono incrociati come estranei [..]
Forse smarriti
O distratti
O immemori
Di essersi, per un breve attimo,
amati per sempre.
-Wisława Szymborska-

Con me non bisogna parlare,
ecco le labbra: date da bere.
Ecco i miei capelli: carezzali.
Ecco le mani: si possono baciare.
– Meglio però, fatemi dormire.

Non è possibile amarsi e separarsi.
Si vorrebbe che fosse possibile.
Si può trasformare l’amore, ignorarlo, sprecarlo,
ma non si può estirparlo dall’anima.
Lo so per esperienza che i poeti hanno ragione
L’amore è eterno.

Coltivare la pazienza non vuol dire abbandonarsi alla pigrizia e alla docilità, ma significa acquisire il senso della misura e imparare a dire di no, precondizione indispensabile per rivendicare la nostra autonomia nell’organizzarci l’esistenza.

Mi piace quel che si tocca,
si assaggia.
Mi piace la pioggia
quando diventa neve
e si fa palpabile.
Ed essendo impulsiva
e più coraggiosa di voi,
non tempero,
perché non mi scotti,
la bellezza con la grettezza.
La ingoio tutta intera.

Ora che stiamo soli,
nudi di corpo ed anima,
il mio bacio ti circonda
d’un immenso deserto.
Le spiagge si seccano,
s’oscurano i cieli
e, convertito in fumo,
egoista e dilatato,
invadendomi cancello
la tua vita di ricordi.